LIBRO VIEJO                                                                                                                 

Bogotá D.C. 20/10/12

Jeison Contreras Hoyos

Aquel libro que  descansa  sus  hojas agotadas

 Y dobladas

Ni el viento,

Ni el agua podrá borrar  lo amarillo de sus páginas.

Viejo sin brillo...

El libro es sabio aunque sus recuerdos sean borrosos.

Aquellas letras desgarradas por el tiempo

Son parte ahora del libro olvidado,

Aunque felizmente éste descansa esperando

A que un fuerte poniente haya levantado su gruesa pasta.

Ojalá sus páginas resecas

Puedan refrescarse con el roció de todas las mañanas.

Así es como alguien puede rescatarlo

De su soledad

y sus páginas amarillas quiten

Ese camuflaje de aquella maldita pasta,

De color verde pasto.

Este personaje muy triste

Y sin esperanzas,

Simplemente quiere

Que levanten su vago cuerpo,

Para así solamente relajar su espalda de la humedad

Y  secarla del agua que lleva allí

Hace un gran tiempo,

Aunque el pasto lo mira con pena ajena,

Él sabe que todavía es fértil

Y no está muerto.

Porque un libro no es como cualquiera.

Ellos moldean el conocimiento

Y cosechan  las ideas,

Aunque a éstas las crean muertas

Algún día como cualquiera

Cuando apenas se asoma el sol,

Cuando se aproxima esa aura que transpira interés,

Como aquella zozobra no habrá,

Pues el libro no fue recogido,

Porque apenas  la sombra de esa  persona lo tomó,

Éste se despedazó,

Pues el poco aliento que ella tenía,

Llegó hasta que al fin lo agotó.

Es por ello que el gran libro

y sus muchas letras

Quedaron en parte

De la memoria de los pocos locos

Que se atrevieron a valorar sus páginas.

Lo bueno de éste y muchos libros

Es que se pueden resucitar,

No con electricidad,

Pero sí con la amabilidad de arreglarlo

Y la esperanza de leer

Lo que muchos no pueden ver.

Atrévete a salvar los libros viejos

Que de viejos sólo su estructura,

Pero aquellas letras

Jamás  se borraran

De aquellas pocas personas

Que valoran su literatura. 

CADA MAÑANA